Sende Regen, mächtigen Regen, wie er noch nie zuvor gefallen ist

Allmächtiger Gott, sende Regen, einen mächtigen Regen, wie er noch nie zuvor gefallen ist, Regen wie ein Bombenangriff, Regen wie ein Luftangriff. Sende Regen und überschwemme diese Stadt. Machen Sie es schnell, bevor irgendjemand Zeit hat zu reagieren. Bevor der Alarm losgeht. Lass das Wasser aus der Weichsel strömen, lass es sich über beide Ufer ausbreiten, lass es Praga und Powiśle überfluten, lass es Żoliborz und Targówek, Mokotów und Wawer überfluten. Lass es regnen.

Lass alles mit Wasser überflutet sein, schwarz, schmutzig, kalt. Lass es fließen. Möge es Mietshäuser, Straßen, Wolkenkratzer, Kreuzungen bedecken, möge es den Palast der Kultur und Wissenschaft bis zu den Türmen bedecken. Ertränke uns, Gott, denn wenn du es nicht tust, rennen wir hier herum, kollidieren miteinander, stoßen gegen die Wände, die wir gemacht haben, wir reißen wütend an der schmutzigen Pappe, aus der alles besteht, um etwas daraus herauszupressen, Liebe, Geld, uns selbst, etwas, das überhaupt nicht da ist, oder wenn es da ist, dann nur für einen Moment, und es verschwindet schneller, als es gekommen ist. (…) Es macht keinen Sinn. Schluss damit, Gott, denn das, was passiert, ist trocken, es ist still, es hat keine Pointe, es ist trauriger als eine schlechte Komödie. Lass es strömen und lass es regnen. Allerheiligster Gott, lass es regnen.

Lasst es Restaurants und Bordelle überschwemmen, lasst es Bürogebäude und gemietete Büros, Häuser und Wohnungen überschwemmen, lasst es Go-Go-Clubs, Fernsehzentralen, Werbeagenturen überschwemmen, lasst es die Straßen Ząbkowska und Marszałkowska, Puławska und Koszykowa, Jana Pawła und Sobieski überfluten. Möge er Kirchen, vietnamesische Stände, Einkaufszentren, Basare, Krankenhäuser, den Präsidentenpalast, die Universität Warschau, Milchbars und Sushi-Restaurants überschwemmen, möge er Clubs versenken, die am Zbawiciela-Platz und die an der Mazowiecka-Straße.

Ertränke die Guten und ertränke die Huren und Verlierer. Ertränke die Wahrhaftigen und ertränke die Betrüger. Mütter, Väter und Kinder. Verdient und arm. Auftraggeber und Untergebene. Ertränke uns, Gott, töte uns, geheiligt werde Dein Name. Ertränke uns, weil wir nichts Geringeres verdienen. Lass das Wasser ausströmen, lass es alles mitnehmen in den Fluss, ins Nichts, flussabwärts, bis zum Ende, endlos, bis zum Meer. Es wird nichts anderes passieren. Vielleicht ist vor langer Zeit etwas passiert, vor langer Zeit, aber es war ein unwichtiger Wimpernschlag, ein Aufblitzen im schwarzen Raum, nach dem der Abspann schon vor langer Zeit ablief.

Überflute diese Stadt, damit ich endlich aufhören kann, den Lärm, den hohlen Schrei zu hören. Überflute uns, weil wir weder denken noch lieben können. Weil wir das nicht wollen. Denn wir laufen sprachtrunken durch den Wald. Ertränke mich, weil ich es nicht will. (…) Es gibt nichts zu sehen, Gott.

Sie alle ertränken, weil sie nicht wissen, was sie tun, weil sie nicht wissen, wer sie sind, weil sie Tag und Nacht so gedankenlos, so getäuscht hinausgehen wie kleine Kinder, die in einen riesigen, beleuchteten Vergnügungspark rennen und eine Weile rennen, mitgerissen von der Musik, den Scheinwerfern, den Geräuschen, Klängen und Melodien, dem Lachen der Clowns, dem Klirren von Münzen, aber nach einer Weile bleiben sie stehen und wissen nicht, was passiert, werden taub Lärm, geblendet von den Lichtern.